Génesis
Publicación independiente
Una manifestación a nuestro tiempo
Génesis un espacio para difundir el pensamiento contemporáneo
todas las manifestaciones, todas las expresiones, las demandas...
El proyecto surge de una necesidad creativa y de un modo de pensar y entender al mundo "ya no hay espacios libres" ¿o que nos limita a demandar nuestras necesidades? ¿que nos restringe a insurreccionar la realidad?
nos conformamos con los medios de comunicación existentes o que diablos
hacemos para revertir todo de cuanto nos quejamos!!!
Será que un papel en blanco, un ser humano pensando, una computadora; "puedan cambiar la realidad" o simplemente nos han reducido a creer que no hay forma de cambiar nada y el destino es morir en el anonimato
Próxima aparición de este renovador proyecto editorial
Génesis tomará las calles con la intención de generar un caos cerebral!!!
Sólo piensa ¿quien hace la realidad? ¿quien cambia la realidad?
Pablo
¿Oscuridad sirve el alma?
Murmullo televisivo,
información bañada.
¡ Guerra !
Miedo, sarcasmo.
Laguna de insolación.
Alabo a la violencia.
Muerte…
Hombre:
¿Ser - pensante?
Del libro negro
La frase perdida:
Desacierto. De cierto desierto.
Madres lloran desoladas.
Estrellas y barras caen de rodillas
y mojan sus ojos azul - variado.
Carecen de alma, ostentosos de piel,
de mentes de ambición.
Dementes sin espíritu.
Hermandad: Sicodélico sueño
pasado.
Animal de primer mundo,
auto - terrorista que articula
matar en nombre de la paz,
que roe sus propios huesos
de manera extraña
y emana escalofrío
como gasolina por tu ciudad.
Por mi mundo sagrado.
Sentado en mi espacio
cavilo…
¿Dónde está la sonrisa, alguien trae
calor?
¿Quién perturbó tu sueño?
Qué será de mí, bosque terrenal?
De ti.
Hogar azul morado...
Pablo, Ciudad Nezahualcóyotl, Estado de México, 1972. Ha publicado en varias revistas y antologías.
Forma parte de los talleres literarios del FARO de oriente
Lluvia
Quiasimodo
Alejandra G.
Atrapada en una cubierta tibia
el rayo me alumbró en el caos
A los cinco días se fragmento mi corteza,
dejando mi piel rosada a la intemperie
mis ojos cegados por claridada
Dolor que roe mis carnes,
me convierte en despojo animal
materia dispuesta a la rapiña
¿Nadie escucha el gutural sollozo
que tensa mis arterias?
Una y otra vez construyo la cubierta,
a veces es de hielo,
otras fuego... aire tibio,
y el señor de la lluvia viene a destruirla
Mis rodillas se yerguen tamaleantes
camino como una mujer
hasta llegar a la cueva.
Me encierro en la sutil membrana
y al menguar la tormenta
extiendo mis alas mancilladas.
Alejandra González Martínez, México D.F., Participante del taller de poesía y narrativa del Faro de
Oriente, ha publicado en la revista de poesía "Bulimia de Camaleones", así como en la antología de
poesía Agua de Cántaros, Ediciones del Zócalo, 2007.
Martha López
Pero vuelvo a Ester -de la edad de mi madre-, quien me esperaría detrás de la puerta de la oficina para mostrarme la maternidad de las diosas que nunca amamantaron a sus hijos antes de que e l mundo se volviera tan contradictorio y comenzaran a ladrar
los hombres dentro de las oficinas de tangas renombre y recato, más a fuerza que
de ganas de que ninguna señora se fuese de vacaciones sino hasta que las acabaron las máquinas se apagaran y los motores de los hombres estuviesen hasta el forro de trabajo automático merced del dinero. Porque, al fin y al cabo, a todas había que pagarles, a pesar de que nunca nos cumplieran ningún miserable sueño o fantasía. Bajo la circunstancia de que varias de ellas aún no descubrían el meollo del gusto por la belleza sexual que las hacía existir, por la desgracia de que la mera enfermedad del demonio lujuria no particularizaba a ninguna de ellas sino que por simple instinto animal y de vulgaridad eran tomadas por nosotros, circunstancia que debía ser inaceptable.
Nada menos que uno más de los absurdos presagios de siglos anteriores, cuando ni ellas eran la maquinaria sexual ni nosotros la monetaria. Cae la herencia de una peste en nuestros ojos y más allá de los valses que nunca bailaremos en las pistas sino dentro de sus faldas porque (¡maldito el que inventó la lencería!) deberían dejarnos ahí escondidos para siempre. Muta nuestra agonía a la temperatura ambiente de sus encantos, en medio del humo de cigarrillos y smog de glorietas donde van a comer, donde pasean más de mil cuerpos amorfos e inútiles, hartos de que nadie los posea. Porque son feos pero tienen sed, y son feas pero visten tangas, y sus nalgas son planas, amarillas y chuecas, pero se componen, o lo intentan. Y se acabaron las percepciones cómodas desde que ninguna tiene rumbo ni estrategia, porque nadie las quiere, pero vamos por ellas, que no las dejen. Y también las gordas nos gustan.¿Quién explica el karma de las gordas? Recargan sus panzas sobre nuestros ombligos, repugnantemente; deliciosas las gordas, pero nunca sutiles. Gordas con más devoción erótica que las flacas de vestidos largos y sonrisas codiciosas, ejecutantes de danzas en las que nadie debería de abrir los ojos; las siluetas las reinas que dan pasos hacia atrás, las gitanas, las negras, las de piel muy blanca, enfermizas, las que nunca sabrán sentarse “correctamente” después de casarse,
Nada menos que uno más de los las que morirán sin noviazgos, las quedadas, las de nadie; su rimel escurrido, sus espaldas en escombros, su corazón arde con ellas. Y ellas creen que nosotros las queremos. y nosotros queremos que ellas nos crean, o nos creen…de nuevo.
Nick Walker